Las tardecitas de Buenos Aires tienen ese qué sé yo, ¿viste?

Salís de tu casa por Arenales.

Lo de siempre: en la calle y en vos...

Cuando de repente, detrás de un arbol,

me aparezco yo...

(...)

Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
No ves que va la luna rodando por Callao;
que un corso de astronautas y niños, con un vals,
me baila alrededor... Bailá! Vení! Volá!

Yo sé que estoy piantao, piantao, piantao...

Yo miro a Buenos Aires del nido de un gorrión;
y a vos te vi tan triste... Vení! Volá! Sentí!...
el loco berretín que tengo para vos.

Loco! Loco! Loco!

Cuando anochezca en tu porteña soledad,

por la ribera de tu sabana vendre

con un poema y un trombón

a desvelarte el corazón.

Loco! Loco! Loco!

Como un acróbata demente saltare,

sobre el abismo de tu escote hasta sentir

que enloquecí tu corazón de libertad...

Ya vas a ver!

(...)

Viva! Viva! Viva!

Loca ella y loco yo...

Locos! Locos! Locos!

Loca ella y loco yo!

Música de Astor Piazzolla y letra de Horacio Ferrer para ambientar una pequeña selección de la magestruosa obra de Horacio Coppola. Fragmentos de Balada para un loco, un hito para el tango canción del año 1969, que acompañan al fotógrafo que supo retratar a Buenos Aires con la mayor fidelidad y expresividad jamás vista.

The Great Rick in the Sky

Hoy, 15 de septiembre de 2008, Richard Wright muere de cáncer a los 65 años. El ex tecladista de Pink Floyd se aleja definitivamente del grupo. Nada mejor para recordarlo que su música, sus acordes sutiles, simples, perfectos. Pura creatividad, dentro del poco virtuosismo que caracterizaba a la banda más impresionante de la historia de Rock británico y mundial.

Corría el año '72, cuando en los estudios de Abbey Road se grababan las primeras sesiones del Dark Side of the Moon, concept álbum de Pink Floyd lanzado el año siguiente. Alan Parsons, ingeniero de sonido de la banda en aquel entonces, propuso para el tema a Clare Torry, un contrapunto frente a las cantantes afroamericanas que ya sesionaban con ellos. Rubia y perfil muy bajo, Clare se dispuso a cantar sobre la pista de Rick Wright, mientras Roger Waters le marcaba el tempo con sus manos...

Luego de la primer grabación, Clare Torry salió pidiendo disculpas por su interpretación, sin ver que todos los allí presentes la miraban anonadados por la magistral pieza musical que había creado. Sólo tres sesiones bastaron para pulir el tema y definitivamente incluirlo, entre Time y Money, en el álbum más popular de la banda. Richard Wright compuso una base sutil que marcó su huella aprobatoria como compositor, sumándose a los ya egresados Gilmour y Waters en aquel momento.

Hoy 15 de septiembre fue su último concierto en el cielo...

Un último latido.

De lo pictórico a lo abstracto: Kandinsky

"En el dominio puro de la naturaleza es dado observar diferentes agrupamientos de puntos, determinados siempre por una necesidad práctica y orgánica. Estas formas naturales son pequeños corpúsculos espaciales que guardan con el punto abstracto (geométrico) idéntica relación que el pictórico."

"La abstracta conformidad a las leyes que un arte, en este caso la pintura, es capaz de mantener, puede compararse a la regularidad que se manifiesta en la naturaleza, y que en ambos casos -arte y naturaleza-, ofrece al hombre un placer muy especial."

"Dicha regularidad abstracta corresponde también, intrínsecamente, a todas las demás artes. Los elementos manejados por la escultura y la arquitectura son espaciales, en la música, sonoros, en la danza, dinámicos, y en la poesía, verbales, y necesitan ser sacados a la luz de manera similar y ser confrontados -elemento a elemento- en lo referente a sus cualidades extrínsecas e intrínsecas, llamadas por mí tonalidades o sonidos."

"Es  evidente que la menor desviación de la diagonal, o sea del medidor de tensión, de la horizontal o de la vertical es decisiva en el arte de la composición y en especial en el arte abstracto. Todas las tensiones de las formas individuales sobre el Plano Básico adquieren entonces nuevas direcciones y se colorean diferentemente. Pero también los complejos formales resultan presionados hacia arriba o extendidos a lo largo."

Wassily Kandinsky

Fragmentos de Punto y Línea sobre el Plano

El arte de Kandinsky es acarreado por sus fundamentos teóricos que a través de los años lo acercarán a la pintura abstracta. Sus composiciones como reflejo de su teoría (fue profesor y presidente de la Bauhaus) sobre los elementos de una obra logran superan la imagen visual tradicional y se sitúan en un escalón más alto que el ya casi agotado cubismo de Picasso y Braque. La abstracción aparece como tema principal sin exprimirla como Mondrian o Malevich, sino manteniendo un equilibrio racional basado en el estudio del color y las formas. Deja todo servido para el surrealismo, como sus últimos cuadros lo revelan, influyendo en Joan Miró, el más surrealista de todos. 

La belleza de pintar las emociones. De dibujar la música.

Ramsés VII

La dorada princesa del verano

entrega a los iluminados

su sol, amarillo caleidoscopio

de hojas de oro y lágrimas que ríen

El tiempo se detiene

y cuando nadie maneja al aire

una magia se produce

una magia nueva, una balsa nueva.

Yo no estoy, yo no estoy aquí

solo mi sonrisa me delata

pero yo miro desde todas partes

a la princesa que se mueve

entre estrellas de corderoy azul

con la soltura de quien no tiene errores.

Ellas le hablan y la contestación

es solo el brillo de los ojos

la princesa se da vuelta como un guante

y sigue sin dentro ni afuera

y sigue sin dentro ni afuera...

Cuando la princesa habla

cuando la princesa habla vos la oís

en tu mente, y en el fauno se despierta

y baila una danza, una danza roja

Desconocida, pero eterna

Pero eterna...

La princesa dorada

Tanguito

Un simple deleite de los orígenes del Rock Nacional, de semejante influencia musical y social. José Alberto Iglesias Correa (alias Tango, Tanguito, Ramsés VII, Susano Valdéz, Donovan el Protestón o Drago) fue unos de los fundadores de la música porteña, cuya trágica muerte dejó marcada su huella preestablecida por su creatividad musical. Aquí su primer single, del año 68.

Naturaleza II

¿Cuántas veces el arte intenta emular la naturaleza? La representación figurativa suele a lo largo de la historia centrarse en lo natural, lo prefijado, lo conocido desde siempre, desde antes de nacer. En otras oportunidades ese reflejo se ve en la perfección invisible: el funcionamiento. Si hay algo más perfecto que la naturaleza es justamente esa parte que no se ve: el cuerpo humano, una célula, una cadena de ADN. Es por eso que es posible encontrar en lo invisible la más perfecta solución.

Frank Lloyd Wright majestuosamente (o bien caprichosamente) reinterpreta la naturaleza en cada uno de sus proyectos. Si bien sus planos parecen bastante obvios, es fascinante cómo se puede ver reflejado ese lenguaje en la percepción peatonal.

¿Cómo puede la naturaleza reflejar la acción humana y racional, y no ser a la inversa? Muchas veces los roles se invierten, y se puede encontrar en los detalles de vida situaciones "demasiado perfectas", lo cual se atribuye a lo estrictamente racional, a lo científicamente aceptado, a lo matemáticamente perfecto.

La matemática de la naturaleza se anticipa a la humana sin necesidad de análisis. Y llega un punto en donde reconocemos tal perfección que resulta anormal. ¿Es realmente imperfecto lo "demasiado perfecto"?

Recrear la naturaleza no es sólo mencionarla, citarla: implica reinterpretarla y mostrar solamente lo que requiera el momento, la técnica utilizada. Sin embargo, el arte se encuentra aún demasiado lejos de reinterpretar la naturaleza, así que sólo se limita a nombrarla, a veces en voz baja, a veces a los gritos.

Quizás llegue algún día la relación perfecta entre ambas partes. Aunque ya no sería natural.

Wouldn't you miss me at all?

Hace 2 años, el 7 de julio de 2006 muere Roger Keith "Syd" Barrett, un genio que hacía 30 años ya estaba muerto. Líder de los comienzos de Pink Floyd, artista y genio creativo. Un estudiante de Bellas Artes que se topa con los aspirantes a arquitecto Roger Waters, Richard Wright y Nick Mason para formar una de las bandas más populares e influyentes del rock progresivo británico.

Graba con Pink Floyd The Piper at the Gates of Dawn en 1967, primer álbum de la banda y #6 del top ten británico. Su personalidad y su adicción al LSD perjudica su carrera profesional y la relación con el grupo separándolo progresivamente de él. Ya para el segundo disco A Saucerful of Secrets sólo un tema de Barrett se incluye, y su expulsión es inminente.

And what exactly is a dream, and what exactly is a joke...

Oh where are you now

pussy willow that smiled on this leaf?

When I was alone you promised the stone from your heart

my head kissed the ground

I was half the way down, treading the sand

please, please, lift a hand

I'm only a person whose arm bands beats

on his hands, hang tall

won't you miss me?

Wouldn't you miss me at all?

The poppy birds way

swing twigs coffee brands around,

brandish her wand with a feathery tongue

my head kissed the ground

I was half the way down, treading the sand

please, please, please lift the hand

I'm only a person with Eskimo chain

I tattooed my brain all the way...

Won't you miss me?

Wouldn't you miss me at all?

Dark Globe.Barrett.1970

Alejado de Pink Floyd Syd Barrett edita 2 álbumes como solista con ayuda de sus antiguos compañeros, especialmente la de David Gilmour, que se sienta en la batería en varios temas. Sus discos como solista no triunfan en el mercado, aunque su genialidad musical se mantiene intacta y con el tiempo se convierte en un artista de culto.

A partir de entonces Barrett se retira a su hogar en Cambridge para no volver a salir.

There's someone in my head, but it's not me...

Syd Barrett, un música de creatividad muy fuera de lo común y de difícil comprensión. Un personaje en la historia de Rock que jamás será olvidado. Y cada vez que uno guste de cantar Wish You Were Here estará recordándolo como lo hicieron sus viejos compañeros de banda.

Infinito: de Escher a Borges

Sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura. Tales acusaciones (que yo castigaré a su debido tiempo) son irrisorias. Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus puertas (cuyo número es infinito están abiertas día y noche a los hombres y también a los animales. Que entre el que quiera. No hallará pompas mujeriles aquí ni el bizarro aparato de los palacios, pero sí la quietud y la soledad. Asimismo hallará una casa como no hay otra en la faz de la Tierra. (Mienten los que declaran que en Egipto hay una parecida.) Hasta mis detractores admiten que no hay un solo mueble en la casa. Otra especie ridícula es que yo, Asterión, soy un prisionero. ¿Repetiré que no hay una puerta cerrada, añadiré que no hay una cerradura? Por lo demás, algún atardecer he pisado la calle; si antes de la noche volví, lo hice por el temor que me infundieron las caras de la plebe, caras descoloridas y aplanadas, como la mano abierta. Ya se había puesto el Sol, pero el desvalido llanto de un niño y las toscas plegarias de la grey dijeron que me habían reconocido. La gente oraba, huía, se prosternaba; unos se encaramaban al estilóbato del templo de las Hachas, otros juntaban piedras. Alguno, creo, se ocultó bajo el mar. No en vano fue una reina mi madre; no puedo confundirme con el vulgo, aunque mi modestia lo quiera.

El hecho es que soy único. no me interesa lo que un hombre pueda transmitir a otros hombres; como el filósofo, pienso que nada es comunicable por el arte de la escritura. Las enojosas y triviales minucias no tienen cabida en mi espíritu, que está capacitado para lo grande; jamás he retenido la diferencia entre una letra y otra. Cierta impaciencia generosa no ha consentido que yo aprendiera a leer. A veces lo deploro, porque las noches y los días son largos.

Claro que no me faltan distracciones. Semejante al carnero que va a embestir, corro por las galerías de piedra hasta rodar al suelo, mareado. Me agazapo a la sombra de un aljibe o a la vuelta de un corredor y juego a que me buscan. Hay azoteas desde las que me dejo caer, hasta ensangrentarme. A cualquier hora puedo jugar a estar dormido, con los ojos cerrados y la respiración poderosa. ( A veces me duermo realmente, a veces ha cambiado el color del día cuando he abierto los ojos.) Pero de tantos juegos el que prefiero es el del otro Asterión. Finjo que viene a visitarme y que yo le muestro la casa. Con grandes reverencias le digo: Ahora volvemos a la encrucijada anterior o Ahora desembocamos en otro patio o Bien decía yo que te gustaría la canaleta o Ahora verás una cisterna que se llenó de arena o Ya verás cómo el sótano se bifurca. A veces me equivoco y nos reímos buenamente los dos.

No sólo he imaginado esos juegos; también he meditado sobre la casa. Todas las partes de la casa están muchas veces, cualquier lugar es otro lugar. No hay un aljibe, un patio, un abrevadero, un pesebre; son catorce los pesebres, abrevaderos, patios, aljibes. La casa es del tamaño del mundo; mejor dicho, es el mundo. Sin embargo, a fuerza de fatigar patios con un aljibe y polvorientas galerías de piedra gris he alcanzado la calle y he visto el templo de las Hachas y el mar. Esto no lo entendí hasta que una visión de la noche me reveló que también son catorce los mares y los templos. Todo está muchas veces, catorce veces, pero dos cosas hay en el mundo que parecen estar una sola vez: arriba, el intrincado Sol; abajo, Asterión. Quizá yo he creado las estrellas y el Sol y la enorme casa, pero ya no me acuerdo.

Cada nueve años entran en la casa nueve hombres para que yo los libere de todo mal. Oigo sus pasos o su voz en el fondo de las galerías de piedra y corro alegremente a buscarlos. La ceremonia dura pocos minutos. Uno tras otro caen sin que yo me ensangriente las manos. Donde cayeron, quedan, y los cadáveres ayudan a distinguir una galería de las otras. Ignoro quiénes son, pero sé que uno de ellos profetizó, en la hora de su muerte, que alguna vez llegaría mi redentor. Desde entonces no me duele la soledad, porque sé que vive mi redentor y al fin se levantará sobre el polvo. Si mi oído alcanzara todos los rumores del mundo, yo percibiría sus pasos. Ojalá que me lleve a un lugar con menos galerías y menos puertas. ¿Cómo será mi redentor?, me pregunto. ¿Será un toro o un hombre? ¿Será tal vez un toro con cara de hombre? ¿O será como yo?

El Sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba un vestigio de sangre.

- ¿Lo creerás, Ariadna? - dijo Teseo -. El minotauro apenas se defendió.

La casa de Asterión

Jorge Luis Borges

Maurits Cornelis Escher, autor de las litografías, estudiaba arquitectura pero abandonó sus estudios producto de su inclinación hacia las artes gráficas. Al ver sus obras puede notarse una cierta influencia en el dominio del espacio, y en el afán de lograr en él magnitudes infinitas que jamás hubiese podido construir. La perspectiva producto de su influencia arquitectónica hace de sus obras espacios tridimensionales. A través de la inclusión del infinito en ellas logra una cuarta dimensión: el tiempo. De manera tal que de las cuatro dimensiones dos son reales y dos son virtuales.

Y si es sólo cuestión de hablar de tiempo, espacio e infinito, qué mejor que preguntarle a Borges qué opinaba al respecto.

Pudo haber sido una charla muy interesante entre estos dos artistas...

Pink Floyd - Grantchester Meadows

"Icy wind of night be gone this is not your domain" 

In the sky a bird was heard to cry. 

Misty morning whisperings and gentle stirring sounds 

Belie the deathly silence that lay all around. 

Hear the lark harken to the barking of the dog fox 

Gone to ground. 

See the splashing of the kingfisher flashing to the water. 

And a river of green is sliding unseen beneath the trees 

Laughing as it passes through the endless summer 

Making for the sea. 

In the lazy water meadow I lay me down. 

All around me golden sun flakes settle on the ground. 

Basking in the sunshine of a bygone afternoon 

Bringing sounds of yesterday into this city room. 

Hear the lark and harken to the barking of the dog fox 

Gone to ground. 

See the splashing of the kingfisher flashing to the water. 

And a river of green is sliding unseen beneath the trees.

Laughing as it passes through the endless summer 

Making for the sea.

In the lazy water meadow I lay me down. 

All around me golden sun flakes covering the ground. 

Basking in the sunshine of a bygone afternoon 

Bringing sounds of yesterday into this city room. 

Hear the lark and harken to the barking of the dog fox 

Gone to ground. 

See the splashing of the kingfisher flashing to the water. 

And a river of green is sliding unseen beneath the trees.

Laughing as it passes through the endless summer 

Making for the sea.

Roger Waters

1969

Del impresionismo británico a La Perla

Frente al mar

Oh Mar, enorme mar, corazón fiero

de ritmo desigual, corazón malo,

yo soy más blanda que ese pobre palo

que se pudre en tus ondas prisionero.

Oh mar, dame tu cólera tremenda,

yo me pasé la vida perdonando,

porque entendía, mar, yo me fui dando:

"Piedad, piedad para el que más ofenda".

Vulgaridad, vulgaridad me acosa.

Ah, me han comprado la ciudad y el hombre.

Hazme tener tu cólera sin nombre:

Ya me fatiga esta misión de rosa.

¿Ves al vulgar? Ese vulgar me apena,

me falta el aire y donde falta quedo,

quisiera no entender, pero no puedo:

es la vulgaridad que me envenena.

Me empobrecí porque entender abruma,

me empobrecí porque entender sofoca,

¡Bendecida la fuerza de la roca!

Yo tengo el corazón como la espuma.

Mar, yo soñaba ser como tú eres,

allá en las tardes que la vida mía

bajo las horas cálidas se abría...

Ah, yo soñaba ser como tú eres.

Mírame aquí, pequeña, miserable,

todo dolor me vence, todo sueño;

mar, dame, dame el inefable empeño

de tornarme soberbia, inalcanzable.

Dame tu sal, tu yodo, tu fiereza,

¡Aire de mar!... ¡Oh tempestad, oh enojo!

Desdichada de mí, soy un abrojo,

y muero, mar, sucumbo en mi pobreza.

Y el alma mía es como el mar, es eso.

Ah, la ciudad la pudre y equivoca

pequeña vida que dolor provoca,

¡Qué pueda libertarme de su peso!

Vuele mi empeño, mi esperanza vuele...

La vida mía debió ser horrible,

debió ser una arteria incontenible

y apenas es cicatriz que siempre duele.

Alfonsina Storni

Obras del magestuoso Joseph Mallord William Turner. Pueden verse en ella la sensibilidad con la que el pintor refleja los estados del mar, al igual que Alfonsina Storni lo hace en sus versos. La furia parece ser el tema principal en ambos, verdadera cualidad que logra la admiración de la misma naturaleza. La belleza del mar.

Tempestad

Cantata de puentes amarillos

"He encontrado una cosa curiosa, como no lo haría todos los días. Es un puente levadizo con un cochecito amarillo y un grupo de lavanderas"

Vincent Van Gogh

Luis Alberto Spinetta compone para Artaud (1973) un tema de lo más surrealista y magnífico. Si bien aparece como un álbum de Pescado Rabioso, el grupo ya se había separado y el flaco reúne viejos amigos de su época de Almendra para crear un clásico del rock nacional. Cantata de Puentes Amarillos, himno al arte y a la interrelación de sus ramas; un tema inspirado en las tantas cartas de Van Gogh a su hermano Theo, los famosos cipreses y el amarillo Vincent. He aquí un ínfimo comentario. La interpretación queda por parte de cada uno.

Todo camino puede andar

Todo puede andar... 

Con esta sangre alrededor

no sé que puedo yo mirar

la sangre ríe idiota

como esta canción

¿ante qué? 

Ensucien sus manos como siempre

Relojes se pudren en sus mentes ya 

y en el mar naufragó

una balsa que nunca zarpó

mar aquí, mar allá 

En un momento vas a ver

que ya es la hora de volver

pero trayendo a casa todo aquél

fulgor

¿y para quién? 

Las almas repudian todo encierro

las cruces dejaron de llover 

sube al taxi, nena

los hombres te miran

te quieren tomar

ojo el ramo, nena

las flores se caen, tienes que parar

Ví las sonrisas muriendo en el

carrousell

Vi tantos monos, nidos, platos de

café

platos de café, ah 

Guarda el hilo, nena

guarden bien tus manos

esta libertad

ya no poses, nena

todo eso es en vano

como no dormir 

Aunque me fuercen yo nunca voy a decir

que todo tiempo por pasado fue mejor

mañana es mejor

Aquellas sombras del camino azul

¿dónde están? 

yo las comparo con cipreses que ví

sólo en sueños

y las muñecas tan sangrantes

están de llorar

y te amo tanto que no puedo

despertarme sin amar

y te amo tanto que no puedo

despertarme sin amar

¡No! nunca la abandones

¡No! puentes amarillos

Mira el pájaro, se muere en su jaula

¡No! nunca la abandones

Puentes amarillos, se muere en su jaula

Mira el pájaro, puentes amarillos

Hoy te amo ya

y ya es mañana

Mañana

Mañana

Mañana

L. A. Spinetta

"Los cipreses me preocuparon siempre; quisiera hacer con ellos una cosa como las telas de los girasoles"

Vincent Van Gogh

"Un pájaro enjaulado en primavera sabe poderosamente bien que hay algo para lo cual serviría, siente poderosamente bien que hay algo que hacer, pero no puede hacerlo. 

¿Qué será? No lo recuerda bien: luego, tiene ideas vagas y se dice: los demás hacen sus nidos y tienen sus pequeños y los crían y luego se golpea el cráneo contra los barrotes de la jaula. Y la jaula queda ahí y el pájaro está loco de dolor.... 

- Ese es un holgazán - dice otro pájaro que pasa, ése es una especie de rentista. 

Empero el prisionero vive y no muere, nada aparece por fuera de lo que le pasa adentro; está bien de salud, está más o menos alegre bajo los rayos de sol. Pero viene la estación de las migraciones. Ataque de melancolía. 

Sin embargo –dicen los niños que lo cuidan en su jaula–, tiene todo lo que necesita... 

Pero él sigue mirando, afuera, el cielo hinchado, cargado de tormenta, y siente, dentro de sí, rebelión contra la fatalidad. 

Estoy enjaulado, estoy enjaulado... y por lo tanto, no me falta nada. Imbéciles... 

Ah, por piedad, la libertad ¡Ser un pájaro como los demás pájaros!"

Vincent Van Gogh

I'll be there

God is coming...


"Sólo tengo 3 padres: Mi padre biológico, Dios y Bob Dylan."
Jack White


"Su manera de tocar es totalmente híbrida. Musicalmente no tiene sentido para el erudito. Cuando toca el piano, sólo tiene sentido para el que lo oye. Si fueras músico dirías: pero ¿qué estás haciendo? No tiene sentido. Y lo mismo cuando toca la guitarra. Haga lo que haga, es como si tuvieras que esperar un año o dos para coger el punto de poder escucharlo. La primera vez que lo oyes, es inútil. Después reflexionas y te das cuenta de que es perfecto"
Eric Clapton


"No hace falta oír lo que dice Bob Dylan, lo importante es cómo lo dice."
John Lennon


"Yo nunca fui de los que pensaban que Dylan era un monstruo por pasarse a la guitarra eléctrica. Me gustó el cambio. Pero debo decir que la fuerza del joven Dylan como cantante de protesta —él siempre lo negó pero lo siento, Bob, eras un cantante de protesta— residía en que tomaba la guitarra, tocaba ante una multitud y su música y sus palabras eran como una flecha. La gente subestima su capacidad musical. La melodía y las palabras se disparaban como flechas. A mí me sigue pareciendo increíble"
David Gilmour



"Nadie es libre. Hasta los pájaros están encadenados al cielo..."
Bob Dylan